La peintre au visage sévère, qui fut l’icône de Montmartre et la mère d’Utrillo, montre à Pompidou l’âpreté de sa palette.
J’ai une grand-tante encore de ce monde, pourvu que ça dure, qui me racontait récemment cette anecdote : alors qu’elle avait douze ans – nous étions dans les années quarante, à Paris –, sa robe de chambre s’était coincée dans un radiateur à gaz, et avait pris feu, lui brûlant une grande partie du flanc gauche. Le médecin qui l’avait soignée lui . . .
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